Стоял суровый 1943 год. Среди обугленных развалин и воронок пятнадцатилетний Флёра наткнулся на припорошённый землёй карабин. Оружие лежало в груде военного хлама - искорёженных пулемётных лент, пробитых касок и клочьев колючей проволоки. Сжимая холодный металл, паренёк твёрдо решил: этот карабин должен стрелять по врагу.
Тёмной ночью, прижимая к груди завёрнутое в тряпьё rifle, Флёра крадучись двинулся к лесу. Каждый шаг по опавшей листве отдавался в висках учащённым сердцебиением. Где-то там, за стеной деревьев, ждали свои - партизаны, готовые принять мальчишку с его нелёгкой ношей и сделать солдатом народного сопротивления.
